miércoles, diciembre 28

28D

Él conoció al amor de su vida, pero era mujer. Ella conoció al amor de su vida, pero era gay. Aquella inocentada de Cupido podría haber terminado con un "usted perdone, me equivoqué de puerta". Es lo que pensaban, cada día, mientras peinaban sus primeras canas en el mismo espejo del baño.

lunes, diciembre 26

Quién no es Alice


Hablo, leo, oigo, amo, odio, río, lloro, busco, pierdo, gano, miro, veo, siento, celebro, lamento. Y nada es real. ¿Habré cruzado al otro lado del espejo?



viernes, diciembre 23

Tardes

Paso las tardes...eso, paso las tardes.
Y las noches, también las paso. Igual, las pasó sin más.
El windows está enfrente, la realidad detrás. La verdad, dentro.
El Fender entona las tardes y Diógenes las humaniza.
Suelo olvidar a quienes me los regalaron, aunque siempre estén ahí, soy así.
Me hago viejo, si no cómo podría haber escrito este extravagante y monótono villancico mientras escucho los Grandes Éxitos de Simon y Garfunkel.
Con razón paso las tardes...eso, que paso las tardes.


"Hello darkness, my old friend..."



viernes, diciembre 16

Dos por uno

Un par de meses de messenger -joder, qué antiguo suena ya- y se produjo un encuentro en su casa. Tras unos escarceos pronunció, indolente, una frase.

- Si quieres, podemos hacer el amor- dijo, fulminando mi libido.

No pude más que cerrar la cremallera del pantalón y huir de aquella cita, que fue, no obstante, doble. La primera y la última.

jueves, diciembre 8

Pongamos que hablo de Madrid

Unas horas ferroviarias, alguna más de las previstas.

Tres bellezas: un espectáculo musical, quizás más espectáculo que musical, una casa museo, tan casa como museo y un atleta medio desnudo, como si no estuviéramos en diciembre, que pasa raudo casi rozándome.

Del arte pude recrearme, disfrutar, deleitarme, retozar. De aquel magnífico cuerpo, que cortaba soberbio el frío aire de aquella soleada mañana de domingo, tan solo pude lamentarme. De volver a ser quién se espera que sea. Y no correr tras él, a la aventura.


De vuelta, otras horas de alta velocidad.

De aquel fin de semana, aparte de volátiles recuerdos, un catarro memorable.

martes, noviembre 29

Guinness

La belleza está en el interior, el tamaño no importa,... Y otras milongas más. Entonces, ¿por qué este blog tiene más de 3.500 seguidores?¿Eh?

sábado, noviembre 26

Siete meses

Yo no sé vosotros, pero yo le echo de menos. Y mucho, vaya. Terminó la primavera, pasó el verano y acabará el otoño, y sigue sin aparecer. Sé que volverá y tan solo espero seguir por aquí cuando llegue ese momento.

sábado, noviembre 19

Jornada de reflexión

La leucemia es una enfermedad cara. Requiere largos tratamientos, ingresos hospitalarios repetidos, algún transplante de médula ósea y muchas pruebas diagnósticas. Todo ello carísimo.
El personal capaz de diagnosticarla y tratarla cuesta muchísimo tanto formarlo en carísimas universidades como pagarles el sueldo. Igualmente, el personal capaz de cuidar a las personas que la padecen. Todo muy caro. Carísimo.
En muchos países avanzados han entendido esto y, en ellos, no todos tienen derecho a curarse o tratarse con dignidad la leucemia. Y aquí, según todas las encuestas, vamos a empezar a entenderlo así muy pronto.

miércoles, noviembre 9

Grandes esperanzas

Llega un momento en que el pericardio se vuelve impermeable y el corazón queda aislado, de tal suerte que cualquier cosa que antes le emocionaba ahora le resbala. Inasequible al amor, a la vida, compañero de camino de la desesperanza y el tedio.
-
Por las mañanas Diógenes me obliga a madrugar, ya lo sabéis, pasear, oler, levantar la pata. Por el camino de vuelta hace semanas que se para, extrañado, ante algo inusual que crece inexplicablemente en terreno impermeable, entre el hierro y el cemento.
-
A veces llego a pensar que no todo está perdido.




A Alforte.

martes, noviembre 1

Alberto

La pena que tengo es que no se presenta por el Suroeste para poder votarle, sino por Málaga, por eso animo a mis blogueros de por allí a que le votéis. Porque es inteligente, joven, con ganas de cambiar y arreglar cosas y porque es de izquierdas, de la izquierda de verdad, no la del PPSOE. Y además porque es guapo a rabiar y porque que el único defecto que tiene es que no es gay. O eso creo.


Alberto Garzón es candidato de IU por Málaga al Parlamento el próximo 20N.

miércoles, octubre 26

A media luz


Me he hecho un perfil de Twitter hace un tiempo. Digamos que es oligonónimo, o sea, solo unos cuantos saben mi identidad.
Me siguen siete. Está claro que mi proyección social es de mesa camilla. Como este engendroblog.

lunes, octubre 24

Mahatma

De momento he conseguido no ver las imágenes. Me lo están poniendo verdaderamente difícil porque mira que están poniendo empeño con tanto repetirlas. Y cuando uno está confiado vuelven a la carga con nuevas entregas.
Gadafi era un sátrapa, un depravado y todo lo demás, sí, pero los que le han metido un palo por el culo, humillado y apuntado con una pistola en la sien y probablemente lo han ejecutado, no lo han sido menos.
Los telebasuridiarios no han podido conmigo y me he negado a ver las imágenes, que ya lo pasé mal cuando lo de Ceaucescu y no quiero repetir.
En estos momentos de odio al ser humano me hago un poco de terapia releyendo biografias de personas que fueron eso, personas.

domingo, octubre 23

FAQ

Se le advirtió de que aquella intervención quirúrgica que le prolongaría la vida le iba a dejar impotente. Cuando disfrutaba de aquellos años prorrogados solo le preguntaba a Dios que, ya que le había quitado la fuerza, por qué no le había quitado también las ganas. Dios no le respondía nunca pero el hombre no paraba de preguntárselo.
A mí Dios también me pone por delante a diario hombres a los que nunca tendré acceso, ya sabéis como me trabaja el coco. Pero yo por lo menos no pierdo el tiempo en preguntar.

jueves, octubre 20

Hasta nunca



Imagen publicada en Twitter por la revista El Jueves


domingo, octubre 16

15O en el suroeste

Si yo fuera militante o simplemente simpatizante del PPSOE empezaría a preocuparme. No por perder escaños, sino legitimidad.

Oé-oé-oé, oé-oé-oé
Lo llaman democracia y no lo es

sábado, octubre 15

Encuesta 15O

A ver, que levante la mano quien tenga pensado celebrar el 15O en la calle.

jueves, octubre 13

Sopla el viento

A veces, no, pero otras, es que otras echo tanto de menos el blog de hace uno o dos años. Con sus prozacs, sus seudoconfesiones, incluso sus frivolidades. Y con sus nombres.
También echo tanto de menos los blogueros imprescindibles de entonces, hoy mudos.
Hoy mis ojos miran más hacia afuera que hacia mis adentros, aunque sería más exacto que miran pero ignoran lo que ven. Deben ser rachas. Como las del viento. Hoy del este, mañana del oeste.

miércoles, octubre 12

Fiesta Nacional

....
Cuando la fiesta nacional  
Yo me quedo en la cama igual, 
Que la música militar 
Nunca me supo levantar. 
En el mundo pues no hay mayor pecado
 Que el de no seguir al abanderado
....

martes, octubre 11

Exposición fotográfica





"Jornalero andaluz subsidiado", por su señoría Duran i Lleida.


















"Democristiano catalán en suite low cost". Anónimo.



jueves, octubre 6

Matemáticas

Una imagen vale más que mil palabras. Una imagen con palabras tiende a infinito su valor.



Pic publicado hoy en Twitter


miércoles, octubre 5

Y cómo es él.

Guapo. Fuerte. Sensible. Discreto. Fiel. Cariñoso. Agradecido. Condescendiente. Ordenado. Puntual. Amable.
Así es él. ¿Y qué hombre puede ser así? Ninguno, claro. Porque él no es un hombre. Él es Diógenes.
No ladra, no guarda la casa, no trae la pelota que le tiras, tiembla camino del veterinario y le asustan las tormentas. Quizás debí llamarlo Scooby-Doo.

sábado, octubre 1

Uno de octubre, treinta y dos.

Todos estos años juntos. Éramos casi unos niños y solo teníamos una mano 'alante' y otra atrás. Y mucho amor, tanto que hemos sobrevivido al abismo al que nos asomamos cada día. Tú, con tu abanico a todas partes y yo, con mis controles de la próstata, juntos...todos estos años.

martes, septiembre 27

Síndrome de Stendhal


Al entrar en la sala ya iba ansioso y cuando mire a la derecha y lo vi, al fondo, iluminado como por el cielo claro, se me secó la boca y se me humedecieron los ojos. El corazón se aceleró ligeramente cuando me acercaba a él y siguió así mientras lo rodeaba lentamente y lo adoraba desde todos los ángulos que el artista había previsto que lo adoraran. Sin ser un dios. Tarea imposible imaginar que un día fuera un pedazo de la tierra de Carrara. Imposible, también, no enamorarse de él.

Inspirado en El Espinario, de Uno. Otro ángulo al pie del blog.

jueves, septiembre 22

Un día malo

Mal día para el mundo. Lo de Troy me ha hecho pensar, además de en el horror, en quienes le pusieron el catéter mortal. Lo de Jamey, en que yo también tuve 14 años.

miércoles, septiembre 14

Onda Sensiblera

Eternal summer, Dog tags, Ander, Contracorriente,... En esas llevo estos días del fin de las vacaciones, en plan romántico-lacrimógeno.

Cuando ya llegas a creer que el mar siempre estará en calma, cuando te convences de que este blog ya no será lo que era –lo que fue- y que alguna de sus etiquetas no volverán a ser usadas, va y te sintoniza esta onda sensiblera. La llamo así para hacerme el fuerte, el que no está necesitado de ternura. Qué tonto.

domingo, septiembre 11

Para reír, para llorar, para no dormir

Una disputa entre partidarios y detractores de que la Virgen de Tejeda porte peluca obligó el martes y ayer a intervenir a una patrulla de la Guardia Civil.

La alcaldesa de la localidad, Aurelia Palomares (PP), quiso "adueñarse" de la Virgen de Tejeda para taparla con una peluca.

Este asunto se debatió en una sesión plenaria porque los vecinos le habían pedido en reiteradas ocasiones que la imagen debería llevar peluca.

El párroco decidió quitarle la peluca para la ofrenda.

Tras la actuación de las fuerzas de seguridad, las más de 3.000 personas que acudieron a la ofrenda ayer pudieron ver la talla de piedra del siglo VII que representa a la Virgen de Tejeda sin peluca. La tensión se palpa en las calles del municipio en plenas fiestas, a la espera de saber qué pasará en la procesión.


Os aseguro que este texto es un copia-pega de un periódico de anteayer. Palabra.


viernes, septiembre 9

Peregrino ateo

Llegué ateo y volví igual.
Tampoco esperaba nada, en este sentido, de aquella peregrinación en la que solo era un participante oportunista, para el que la visita al remoto santuario era una mera excusa para recorrer un país. Presuntamente había sido yo el beneficiario de las bondades del santo por lo que tengo que admitir que debo ser una suerte de infiel desagradecido por no creérmelo, por un lado, y por otro, por aprovecharme de que el Frecciargento pasa cerca para visitarlo. Y encima, para pillar ese tren, puse como condición echar unos días antes por unas cuantas ciudades algo más atractivas que el pueblecito donde descansa en paz el hombrecillo de los eternos guantes que ocultaban presuntos estigmas.

Yo espero que no se lo tome a mal, allá donde esté, si es que está, porque si un santo no es capaz de perdonar el escepticismo de un impío, que venga Dios y lo vea.

sábado, septiembre 3

Ay, omá.

Cuando habláis de vuestras madres pienso que soy un gay tan alien porque nunca tuve la madre que todo gay debe tener.

viernes, septiembre 2

Taxi driver

Fue mi penúltimo contacto con aquel país. El último fue la desabrida azafata del mostrador de facturación de equipajes. Llevaba un traje gris brillante que le quedaba como un guante y una gafas de sol de esas que se pegan a la cara totalmente y el contraste me resultó imponente.

- ¿Me confirma que es al aeropuerto de Ciampino?

Aquella voz en itañol puso la guinda a aquel bombón humano con el que hubiera estado encantado que me hiciera perder el vuelo, pero no, tan sólo se limitó a realizar correctamente el servicio de transfer.
Puso la radio y sus manos me parecieron perfectas, cuidadas, y acariciaban el volante de manera tan sensual -diría más bien erótica- que cuando me di cuenta me había provocado una semierección. Por los altavoces, Nek sonaba con volumen atenuado.
No puedo contar como es el paisaje del sur romano porque lo recorrí mirando aquellas manos y, de vez en cuando, aquellas gafas de sol pero supongo que no merecería más la pena que con lo que yo me deleitaba.
En la cola sinuosa y lenta en la que arrastraba las maletas no dejó de resonar en mi cabeza aquel arrivederci que casi me hace llorar.

miércoles, agosto 31

Quince minutos

Ese fue el tiempo que me dejaron contemplar ambas obras, la de Leonardo y la de Miguel Ángel y sin embargo qué dulce fueron unos y qué amargos los otros.
El Cenacolo lo vimos 30 personas con cita previa, sentados, observando los detalles, comprobando todo lo que habíamos leído sobre él. En silencio. Fue espectacular. Aquí lo importante era la obra.
La Capilla Sixtina la vimos no sé cuántas personas, aquello parecía las cámaras de gas nazis, todos de pie menos unos cuantos listos que encontraron los escasos bancos de la sala y con un bullicio de fondo repetidamente entrecortado por las palmas de los vigilantes, que mandaban callar a gritos de silence, please, como vulgares matronas de prisiones. Fue decepcionante. Aquí lo importante era el dinero...vaticano.

sábado, agosto 13

viernes, agosto 12

jueves, agosto 11

miércoles, agosto 10

viernes, agosto 5

El poder de las sotanas

¿Qué ha cambiado en nuestros políticos para que se produzcan hechos como el de la foto? ¿Qué empeño en el 'limpiar ' las calles?¿Es que temen que el visitante blanco por fuera y negro por dentro no les dé su bendición si le estropean estéticamente sus saraos? Responderme estas preguntas me da tanta náusea... Pero bueno, saber que cuando el visitante llegue yo no estaré en España y que cuando vuelva, él ya no estará, me da un poco de paz.

jueves, julio 28

Cristianos

En el festival de teatro de Mérida han tenido que retirar esta foto de una exposición porque algunos han manifestado que “atenta contra los cristianos”.




Yo, si fuera cristiano, me ofenderían mucho este otro tipo de fotografías sacadas de la realidad y no de la imaginación de un artista. Pero bueno, yo de cristiano no tengo ná.




Go west

Cada vez que preparo una de mis frikientradas musicales tengo que esperar un rato a que se me pase la vergüenza que me da al imaginaros frente a la pantalla con una sonrisa benevolente, los unos, o una carcajada sin paliativos, los otros. Después me río yo mismo, de mí mismo, y hago clic en el 'intro' ya que el caso es divertirse, que para eso lo hago.
Este tema de los setenta de Village People y versionado de forma increible por los Pet Shop Boys va dedicado a uno de los amigos de este club que pasa por momentos amargos. A mí me gustaría que hiciera caso de la canción y viniera al oeste, al suroeste, y poder abrazarlo, pero ya sabemos que eso será para la próxima reencarnación y, por eso, he querido regalarle algo que le recuerde de vez en cuando que estamos con él y que le apoyamos. Aunque solo sea para hacerle sonreír merece la pena las horas que ha requerido este engendro musical.
Para los que no conozcan/reconozcan el tema, pongo una ayudita.






PD. ¿Y cómo estaban el quinteto de los VP ¿eh?. Yo me quedo con el indio , que a mí los taparrabos me ponen mucho.

domingo, julio 17

DSK y Vargas Llosa

Mario Vargas Llosa no es mi escritor favorito ni de lejos, no. Tampoco me acerco a él ideológicamente, tampoco. Por eso es un personaje que me cae mal, tanto que me dio 'coraje' lo del Nobel, ese premio tan venido a menos desde lo del 'pacífico' Obama. Sin embargo, acabo de leerle un magistral artículo en El País a cuyo título no he podido resistirme: 'El Derecho de Pernada'. Es sobre el repugnante DSK y merece la pena leerlo. Me quito el sombrero.

viernes, julio 8

Otra forma

Sin prisa, pero sin esperas. Sin inmediatez, pero sin overbooking. Sin lowcost, pero sin cansancio. Salir a su hora, llegar a su hora, descansar entre horas. Todo un lujo que no necesita alas. No veo el momento de empezar.




Partir (de BCN)








Recorrer (la tarde, la noche, la mañana)







Cenar ( en Francia)








Dormir (zzzzzzzz)







Amanecer ( en Bardonecchia)









Desayunar (en Turín)








Llegar (a Italia)

martes, julio 5

El alto, el bajo y el calvo

¿Conoces al enemigo?
¿A tu enemigo?
Tienes que conocer a tu enemigo
...

Yo sí. En lo político, en lo social, en lo laboral, en lo familiar,... Y hasta el que está en alguna parte de mí mismo. Nada para quedarse tan a gusto como hacerles un calvo. A todos ellos. ¿Y tú?

"Know your enemy", by Green Day and Runagay





sábado, junio 25

Zombis

Después de muchos años he vuelto a allí, a la maleza cercana al mar, a la arena que quema los pies al mediodía, a la brisa que azota la piel. Y allí estaban ellos, exhibiéndose al sol, buscando con la mirada, con el gesto, con la piel ajada por el tiempo pero queriendo inútilmente esconderse de él. Entradas, canas, barrigas,... Miradas insolentes, autocaricias, ... Sí, hoy estuve allí y recordé algún encuentro precoz con el sexo ocasional, cuando era tan solo un menor de edad.
Ha pasado tanto y he pasado tanto que hoy los cuerpos me han parecido un baile de zombis, de almas muertas quemadas por el sol y la frustración. Y por el tiempo.

sábado, junio 18

Un día en la vida

Nadie como Diógenes. Para todo, para cualquier cosa. Un comodín quitapenas.
Nada como el mar, el océano, infinito, para abducirlo todo, para dejarte vacío.
Nada como el viento para limpiar el alma, para renovarte.
Juntarlos a los tres, mar, viento y Diógenes, no es fácil. Agenda, clima, calendario, una conjunción que no siempre puede ser. Hoy sí se ha podido. Y vengo tan feliz que no me lo creo.

domingo, junio 12

Blue eyes

Si me tocara la lotería que no compro dejaría este trabajo que tanto me gusta pero que tantos malos ratos me hace pasar. Y es que cuando creo que tengo todo bajo control siempre aparecen unos ojos asustados frente a mí que me recuerdan que no soy de piedra. Y me los llevo a casa, al coche, al supermercado,...al blog. Veinticuatro años, son tan pocos para estar tan cerca del final...


jueves, mayo 19

Mayo, otra vez.

Antaño fueron los sesentayocheros y los melenudos del flowerpower y hoy son los perroflautas quienes despiertan a esta sociedad durmiente o, quizás, anestesiada. Pues yo también soy perroflauta.
Esto tiene buena pinta. Y me encanta.

Hay videos mejores de ellos, pero son de la etapa de la ceja y, claro, no pega nada.

miércoles, mayo 18

Toalla en la lona

Ya me di por vencido, en realidad, hace mucho me rendí. No trepé montaña alguna ni corrí por ningún campo, tampoco me arrastré ni escalé por ningún muro de esta perdida ciudad para estar contigo. Pero te busqué tanto, desde mi soledad, que me cansé de igual manera, y hoy, como el poeta, reconozco mi derrota por no haber encontrado aún lo que estaba buscando.

sábado, mayo 7

Colores

Hoy me viene el recuerdo de los guateques del verano, en aquel patio de barrio, con la luz tenue de dos o tres bombillas y el sonido del pick up transgrediendo el cielo de la noche. Tus ojos fijos en los aquella chica de la que no recuerdo nada en absoluto porque los míos eran solo para ti, desde la ventana de mi escondite. Aquellos bailes que hoy me parecen trasnochados y ridículos eran entonces sensuales e irresistibles, al son de aquella canción que escucharía cientos de veces, que cambiaba mi vida gris en colores y que aquellas noches de guateque me provocarían mis primeras erecciones mirándote. Y ya ves, hoy, escucharla de nuevo, tan solo me produce una sonrisa de nostalgia, pero claro, entonces yo tan solo tenia doce años y tú ya dieciocho.

"... la niebla me envuelve, el cielo es oscuro, mis ojos te buscan..."

miércoles, mayo 4

El Imperio contraataca

Obama ordenó ejecutar a Osama tras haber ordenado torturas en Guantánamo. Y se le quedó esta cara mirándolo en directo. Al final, el terrible parecido entre ambos no se queda solo en lo fonético. Algunas veces detesto tanto pertenecer al género humano...

domingo, mayo 1

La fiesta incongruente

¿O acaso es coherente celebrar el trabajo no yendo a trabajar? No entiendo.
¿Acaso es pertinente celebrarlo como está el patio? No sé.
Y si es fiesta.¿por qué tengo que ir a trabajar? No quiero.
¿Qué se leerá en las pancartas de la manifestación? No imagino.
¿Que cara pasearán los sindicalistos por las calles mojadas? No aguanto.

Será el trigésimosegundo Primero de Mayo de mi vida laboral, no sé cuántos ya sin celebrarlo en la calle, más o menos desde que ya no veo por ningún sitio a la clase obrera.

sábado, abril 23

Por el culo


Ya se lo decía yo, que el deporte es malo para la salud, pero Comosellame no me hacía caso. Ahora resulta que tiene algo jodido y, claro, le toca el turno al reposo relativo y los antiinflmatorios. Se lo podía haber tomado en pastillas y, sin embargo, eligió la vía intramuscular aunque el dolor era leve, así que me puso una jeringa en una mano y un algodón empapado en alcohol en la otra y se bajó el pantalón dejando visible una nalga que se me antojó soberbia. Mientras empujaba muy lentamente el émbolo me deleité con el tacto tibio de su piel color miel, con su pubis que asomaba ligeramente, con sus manos que sujetaban con suave tensión el slip.
- Qué bien me la has puesto, tío.
- Es que el culo hay que tratarlo con mucho cariño.

domingo, abril 10

Madrileños

Cantar en español me da vergüenza, es como cantar desnudo. Uno me lo sugirió una vez pero, repito, me da vergüenza. Mucha.

Tenía yo guardado por la entrañas del pc algo en lengua materna, la primera cosa que grabé, por cierto, y que pocas orejas han oído. Es una delicia de canción –la original, claro- de Hilario Camacho, madrileño de Chamberí al que tuve el placer infinito de ver y oír en un concierto casi unplugged en un teatro pequeño del suroeste, tan en familia que la batería se escuchaba sin necesidad de amplificación. Me dio mucha pena en su día su muerte inesperada pero más me dio cuando hace unos días leí por ahí que se trató de un suicidio. Hasta en eso fue romántico.

Hoy desnudo mi lenguaje en su memoria con una de sus primeras composiciones, y yo no sería yo si no pidiera perdón por ‘descantarla’ un par de tonos por debajo de lo que mi voz tolera con cierta dignidad.



A Uno por la sugerencia lingüística y a Theo por enseñarme a incrustar el prefijo 'des'.

sábado, abril 9

Telegrama

Racha asténica. STOP. Musas ausentes ni se les esperan. STOP. Casi dos meses metido en burbuja doméstica. STOP. Lo mismo tiene algo que ver. STOP. Mañana otra vez rutina laboral. STOP. A ver si remontamos. STOP. Echo mucho de menos pasear con Diógenes. STOP.

martes, marzo 29

Interruptus

Encontré esto por ahí.
Pensé mandarlo al cagarrutiblog.
No encontré el monosilábico pie de foto.
Tampoco busqué demasiado.
Lo que cansan algunas veces estas cosas...

sábado, marzo 26

Proud Runagay

Es primavera, o sea, vaya asco, las alergias, las astenias, los lumbagos, las tristezas…las huelgas de musas. Aparte de Diógenes, que me cura casi todo, tengo algún otro remedio para esta estación tan así: el ‘rocanrol’.

“Sabéis, de vez en cuando creo que os debe gustar escuchar algo… guay y suave, pero resulta que nunca he hecho nada guay y suave, sino que siempre lo he hecho guay y…fuerte. Por eso, voy a hacer el principio de esta canción suave y después, voy a hacer el final…fuerte. Así es como (des)hago Proud Mary”.

(Con perdón de doña Tina Turner y don John Fogerty, y por supuesto de vosotros que me padecéis)

A partir de 1:25 la Tina Turner me hace el playback y es para partirse la caja.

lunes, marzo 14

Stop Radioactivity


TSCHER-NO-BYL-L-L-L
HA-RRIS-BURG-G-G-G
SE-LLA-FIELD-D-D-D
HI-RO-SHI-MA-A-A-A

¿FU-KU-SHI-MA-A-A-A?


Los pronucleares se están apresurando a congratularse de lo bien que están aguantando las centrales japonesas. De verdad que no entiendo nada, os lo juro.

miércoles, marzo 9

Me he, me has, me ha.

Me ha invadido un sentimiento extraño. Bueno, un sentimiento, a secas, lo extraño es que haya alguna invasión.

Me has sostenido la mirada y ya estoy tan desacostumbrado...

Me he ido distraído hasta el espejo y no, no hay marcas del gorro ni de las gafas ni ninguno de esos revoltijos en el pelo tan ridículos.

Me he visto haciendo un mohín de no entender nada y he vuelto para vestirme.

Me he preguntado si ese encuentro frontal llenos de jabón, ese diálogo banal, tuviera algo que ver.

Me he querido convencer de que tan solo sea una paranoia mía más, sí, que estoy muy mayor para sobresaltos ventriculares.

Me lo has vuelto a hacer y no he evitado corresponderte. Esta vez he ganado yo.

O quizás tú, que me has dejado sin poder interpretar nada de lo que ha pasado. En ese encuentro frontal.


viernes, marzo 4

Los ojos más negros

Tenías los ojos negros, los más negros. Ellos me abducían, me absorbían y en ellos me sumergía, me hundía porque ellos eran el océano y el espacio, porque ellos eran el universo. Y tú, su dueño, mi dueño, nunca supiste del poder de tus ojos, o acaso sí, pero nunca quisiste que me mirara en ellos y mira que los tuve cerca, tan cerca que apenas podía soportar el vértigo de sus imanes. Cómo hubiera querido poder abandonarme a su poder, a tu poder, ignorar que tú no eras como yo, que había un muro imposible de traspasar, quizás por que éramos tan jóvenes, que era tan joven que no hubiera podido soportar el perderte. Y claro que te perdí, y además sin haberme podido zambullir en el negro de tus ojos.

(A Alberto)

...I got a place where all my dreams are dead


viernes, febrero 25

The Coal Seller

Mi amigo Theo -un gran amigo, si no no me perdonaría lo cansino que soy con mi engendromúsica- sugirió en un post anterior que me hiciera un Carbonero para el blog y yo, que me lío en cuanto me tocan dos palmas, me puse y me salió, más que carbón, un cisco tremendo, un mini divertimento(*) a lo synthesizer capaz de sonrojar a cualquier amante de la música electrónica. Con todo el morro que la blogosfera me ha dado ahí os dejo The Coal Seller. He sido piadoso y es muy cortito.

(*)El divertimento es una forma musical que fue muy popular durante el XVIII, compuesta para un reducido número de instrumentos y solían mostrar un estilo desenfadado y alegre.

miércoles, febrero 23

Dónde estabas cuando...

Éramos muy jóvenes, yo recién cumplidos 22, y vivíamos solos en un frío pueblo perdido donde trabajaba haciendo guardias. Teníamos un bebé de escasos meses que dormía ajeno a todo y tuvimos que separarnos porque tenía que trabajar esa noche. El rey en la televisión no nos quitó el miedo que teníamos y no fue hasta la mañana siguiente cuando nuestros corazones volvieron a latir, cuando volví a casa y supimos que no había pasado nada. Nunca les perdonaré el miedo de aquella noche.

martes, febrero 22

Aniversario

Mira, parece que fue ayer, y ya es el segundo aniversario de este engendroblog. Aniversario...cada vez que veo la palabreja me acuerdo siempre de un episodio de los Picapiedra en el que celebraban el suyo, con aquella interminable canción a coro y la única música de un piano Stoneway :-)
Mi no demasiado feliz infancia encontraba momentos divertidos con aquellos dibujitos -así le decíamos a los dibujos animados- de personajes, objetos y lugares con nombres mineralizados. Los piedrólares, la ciudad de Piedradura, el señor Cemento, el señor Rajuela,...La pena era perder la gracia de los nombres en inglés, la ciudad de Bedrock (cimiento), el señor Slate (pizarra) y sin olvidar a los protagonistas Fred Flintstone (Fred Pedernal) y Barney Rubble (Barney Escombro). Ahora, que lo mejor era lo de Pebbles Flintstone (Piedrecitas Pedernal).
Bueno, esto ya es historia, supongo que dentro de cuarenta años recordarán en los blogs a Bob Esponja. Y nosotros criando malvas, ay, omá.





domingo, febrero 20

Una noche más

Es esta una noche solitaria, de porno en la pantalla, de chupito de güisqui, de lectura bloguera. Nada nuevo bajo el sol, mejor dicho, bajo la luna. Me he perdido la siesta y un sueño prematuro me vence ahora, tanto que ni Damien en plena acción consigue levantarme los párpados. No digamos lo demás.

El espíritu líquido me ha hecho llevar los clics a terrenos etéreos pero recurrentes y, al llegar, los párpados se han izado para dejar escapar un brillo húmedo en los ojos. Y eso a pesar de que no cree uno en las historias de amor más allá del celuloide, que para eso tiene uno un currículum. 'Un amor que nunca envejecerá', menuda tontería, como si eso pudiera ser.

Y ahora quién se va a la cama con esto en la cabeza. Hubiera sido tan fácil con Damien clavado en las pupilas…

sábado, febrero 19

Futuro imperfecto

La extraña pareja viajaba cómodamente en su coche. Lucían canas y tinte respectivamente y estrenaban la sensación de no tener que ir a trabajar más. Nadie diría de ellos que eran una extraña pareja, si acaso modélica, cómo llamarlos si no después de cuarenta años juntos. Dentro de cada uno, pero no demasiado lejos, reposaban las cenizas de incendios pasados apagados con tantas lágrimas secas de ambos donde, si rebuscaban bien, siempre se quemaban los dedos con ascuas rebeldes.

En pocos minutos cruzaban la frontera, la geográfica, como tantas veces, para qué ir más lejos, era tan estimulante encontrar otra lengua, otra gastronomía, otra vida tan solo a media hora de camino. Pasear, comprar, comerse alguna cataplana y, a la vuelta, traerse atún recién pescado de algún pueblecito de la costa, como tantas veces.

La radio, a la vuelta, sonaba para nadie. Él, imaginando cuentos para su blog y ella, quién sabe en qué onda podría estar. Y ambos, de vez en cuando, rebuscando entre las cenizas a ver si , por fin, se hubieran apagado aquellas ascuas tan rebeldes.


martes, febrero 15

Flechas

En ocasiones veo flechas, de esas envenenadas con la ponzoña tan celebrada ayer. El que las vea no quiere decir necesariamente que existan, de hecho cada vez que las he visto han sido siempre de ficción.

Amanecí el dia 14 junto a él, a Comosellame, habiendo compartido la noche pero no la cama, como en varias ocasiones ya. Me gusta mirarle mientras duerme durante los escasos ratos que nos lo permiten las obligaciones, en realidad habría esperado otra cosa, pero las señales estaban equivocadas, las flechas, inventadas.

Cada vez que me advierte de la proximidad de alguien con tetas monumentales ya no sé qué cara poner, y lo hace con una frecuencia ciertamente desesperante ya. Cualquier día le digo que las tetas no me ponen.

En ocasiones veo flechas, pero siempre son inventadas. Como las de Comosellame.

Aquí un guilty pleasure de mi infancia en blanco y negro


miércoles, febrero 9

El cor(re)(do)r

Estaba sentado en el árido corredor junto a los otros a quienes la jueza despachaba de uno en uno, esperando a que, de una vez por todas, acabara el suplicio al que iba a ser sometido. Se había preparado bien para aquel tribunal pero fue presa de los nervios, no pudiendo evitar aquel delator temblor en la mano que introdujo en el saquito a instancias de aquella seca mujer con aspecto de institutriz solterona. Su mirada impertérrita esperaba una respuesta rápida y segura y él se la proporcionó. De pie frente a ella, empezó a mover un brazo arriba, abajo y a los lados acompasadamente a la vez que pronunciaba una serie de monosílabos sin sentido que descifraba de un documento codificado, y cuando acabó, aquel rostro severo dejó asomar cierta sorpresa en forma de leve arqueamiento de cejas. Los latidos los percibía hasta en las sienes cuando tuvo que cambiar los agitados movimientos de brazos por delicados toques de dedos sobre el objeto de madera agujereado que llevaba preparado al efecto.

- No te he visto nunca por clase.

- Es que trabajo.

- ¿Quién te ha ayudado?

- Un compañero me dejó una grabación de las canciones del examen.

A todos los demás les bastó con solfear y tocar con la flauta solo una canción pero a él le obligó a una segunda, pero para ese momento ya había perdido el miedo y si el Morito Pititón le salió medio bien, con El Carbonero cortó orejas y rabo.

(Una vez quise ser maestro y el precio más alto que tuve que pagar por ello fue el examen de Música)

domingo, febrero 6

Country roads

Como aquel vaquero, siempre le canté a los caminos del campo para que me llevaran a casa. Parece que a él –al vaquero- le fue bien con su cántico que hoy todos conocen y canturrean pero lo que es a mí más bien que los caminos me encerraron en casa. Hoy cantaría algo así como

Country roads, what´s my home

What´s the place I belong...

Y para ilustrar, nada como un buen video de música ‘friqui’, el vaquero y un japonés con sus guitarras y muy al fondo, como castigados, se oyen –no se ven casi- un bajo y un banjo.

No tiene precio oir 'memories' en japanglish (0.50)

sábado, febrero 5

El intruso

(Caniloquios es la etiqueta con la que coleccioné, mientras duró, una serie de diálogos con Diógenes en aquel blog que pasó a mejor vida. Basado en hechos reales)
Aquella mañana invernal salí de la cocina preocupado al comprobar que, por la noche, alguien había estado merodeando por la casa y que el perro no había ladrado. Fui hasta su cojín, donde retozaba hecho un ovillo.
- Le noto algo tenso, Mr. Runagay, ¿no ha dormido bien?-, dijo después de bostezar.
- Estupendamente. Y creo que tú, aún mejor, ¿no?.
- Hum, noto cierto tono de reproche. Relájese y hablemos.
- Muy bien, Diógenes, esta noche han entrado en casa y ni te has enterado.
- Se equivoca. Sé perfectamente quien ha entrado.
- Peor me lo pones. ¿Por qué lo has permitido?
- Obviously, Mr. Runagay, por solidaridad. Era un sin papeles muerto de hambre al que habían desplazado de su territorio contra su voluntad. Sólo quería comer y le indiqué por dónde llegar a la despensa.
Y se queda tan fresco el tío, que se cree que es el ACNUR evaluando un incidente en la franja de Gaza.
- Diógenes, no era más que un ratón que vino escondido en la leña que compré ayer.
- ¡Bah!, cuestión de matices.

martes, febrero 1

Transitivos



Soñar

Empezar

Nublar

Acabar

¿Y vuelta a soñar?