Jesús.

En el vestuario del trabajo se desnudan y se visten muchos maricones. Tan sólo en mi pasillo somos cuatro, para colmo todos armarizados. Jesús es uno de ellos, tan sólo a tres taquillas de mí, casi nos damos con los codos mientras nos desnudamos, y llevamos varios meses mirándonos a hurtadillas pero descaradamente, es decir, nos dedicamos miradas prolongadas, no a la cara, pero sí al resto de nuestros cuerpos. No es muy alto, pero tiene una cara preciosa y un cuerpo fuerte muy bronceado. Su mirada me traspasa los slips y la mía los suyos cuando antes de ponernos el uniforme nos acomodamos los genitales dentro de ellos constituyendo ese momento como parte de una liturgia.

Muchas veces he fantaseado con coincidir luego en el curro y arrinconarlo sin mediar palabra y mamársela o follármelo, y sin embargo, hoy, en la soledad del pasillo lleno de taquillas, cuando estaba acomodándome la polla, ha dado un paso hacia mí y en un gesto rápido ha deslizado una mano dentro del slip mientras con la otra me ha hecho volver la cara hacia la suya besándome suavemente y susurrándome algo que no he podido entender porque creí desvanecerme.

Una vez más, el tren ha pasado y no he subido, y no sólo eso, a partir de mañana me faltará algo de oxigeno cuando Jesús se desnude a mi lado y no pueda dedicarle esas miradas furtivas.

(José, siento que no te guste lo de maricón pero quiero seguir reivindicándolo como seña de identidad de este blog)