Felipe, el alumno

No, tú no eras uno más. Tenías a todas mis compañeras como gallinas babosas alborotando a tu alrededor, esas mismas que año tras año protestan y despotrican cuando llegan los universitarios para las prácticas. El primer día no te presté mucha atención, la verdad, ya que a mí tampoco me hace mucha gracia el coñazo de los alumnos, y te ignoré un poco, pero al día siguiente me viniste con una duda bastante boba y me disponía a soltarte un sermón cuando me topé con tu sonrisa inesperadamente. Me desarmaste de tal manera que casi ni pude responder tus preguntas, y seguro que te diste cuenta de cómo me dejaste porque cada vez que nos cruzabamos por el pasillo volvías a reírte, como recordando mi torpeza. Desde ese día te obsevaba en el vestuario. Eras un Dieux du Stade al que veía desnudarse a cámara lenta y al que no podía dejar de mirar sin importarme que notaras cómo te deseaba.

 Tu seguridad en ti mismo hacía que me llevaras a tu terreno cuando querías, como si los 10 años menos los tuviera yo, como aquella vez que, pidiendo mi opinión, te empeñaste en que te "mirara" la espalda, que decías tú que te dolía al estudiar. Todavía siento vergüenza cuando recuerdo cómo nos sorprendió aquella compañera en el almacén mientras tú, con la blusa del uniforme en una mano, dejabas que las mías se pasearan por tu espalda furtivamente intentando convertir en caricias aquella exploración dorsal. 

El curso siguiente pregunté por ti y una de las alumnas nuevas me contó con lágrimas en los ojos que una carretera secundaria que recorrías cada día se quedó para sí toda tu belleza, enviándote al Olimpo de los Dieux du Stade. Y en ese momento me invadió una certeza extraña de que las sonrisas del pasillo y tu torso desnudo en aquel almacén fueron un guiño de complicidad, una invitación al amor.