Unas horas ferroviarias, alguna más de las previstas.
Tres bellezas: un espectáculo musical, quizás más espectáculo que musical, una casa museo, tan casa como museo y un atleta medio desnudo, como si no estuviéramos en diciembre, que pasa raudo casi rozándome.
Del arte pude recrearme, disfrutar, deleitarme, retozar. De aquel magnífico cuerpo, que cortaba soberbio el frío aire de aquella soleada mañana de domingo, tan solo pude lamentarme. De volver a ser quién se espera que sea. Y no correr tras él, a la aventura.
De vuelta, otras horas de alta velocidad.
De aquel fin de semana, aparte de volátiles recuerdos, un catarro memorable.
....Cuando la fiesta nacional Yo me quedo en la cama igual, Que la música militar Nunca me supo levantar. En el mundo pues no hay mayor pecado Que el de no seguir al abanderado....
Eternal summer, Dog tags, Ander, Contracorriente,... En esas llevo estos días del fin de las vacaciones, en plan romántico-lacrimógeno.
Cuando ya llegas a creer que el mar siempre estará en calma, cuando te convences de que este blog ya no será lo que era –lo que fue- y que alguna de sus etiquetas no volverán a ser usadas, va y te sintoniza esta onda sensiblera. La llamo así para hacerme el fuerte, el que no está necesitado de ternura. Qué tonto.
Una disputa entre partidarios y detractores de que la Virgen de Tejeda porte peluca obligó el martes y ayer a intervenir a una patrulla de la Guardia Civil.
La alcaldesa de la localidad, Aurelia Palomares (PP), quiso "adueñarse" de la Virgen de Tejeda para taparla con una peluca.
Este asunto se debatió en una sesión plenaria porque los vecinos le habían pedido en reiteradas ocasiones que la imagen debería llevar peluca.
El párroco decidió quitarle la peluca para la ofrenda.
Tras la actuación de las fuerzas de seguridad, las más de 3.000 personas que acudieron a la ofrenda ayer pudieron ver la talla de piedra del siglo VII que representa a la Virgen de Tejeda sin peluca. La tensión se palpa en las calles del municipio en plenas fiestas, a la espera de saber qué pasará en la procesión.
Os aseguro que este texto es un copia-pega de un periódico de anteayer. Palabra.
Llegué ateo y volví igual.Yo espero que no se lo tome a mal, allá donde esté, si es que está, porque si un santo no es capaz de perdonar el escepticismo de un impío, que venga Dios y lo vea.
En el festival de teatro de Mérida han tenido que retirar esta foto de una exposición porque algunos han manifestado que “atenta contra los cristianos”.
Yo, si fuera cristiano, me ofenderían mucho este otro tipo de fotografías sacadas de la realidad y no de la imaginación de un artista. Pero bueno, yo de cristiano no tengo ná.
Cantar en español me da vergüenza, es como cantar desnudo. Uno me lo sugirió una vez pero, repito, me da vergüenza. Mucha.
Tenía yo guardado por la entrañas del pc algo en lengua materna, la primera cosa que grabé, por cierto, y que pocas orejas han oído. Es una delicia de canción –la original, claro- de Hilario Camacho, madrileño de Chamberí al que tuve el placer infinito de ver y oír en un concierto casi unplugged en un teatro pequeño del suroeste, tan en familia que la batería se escuchaba sin necesidad de amplificación. Me dio mucha pena en su día su muerte inesperada pero más me dio cuando hace unos días leí por ahí que se trató de un suicidio. Hasta en eso fue romántico.
Hoy desnudo mi lenguaje en su memoria con una de sus primeras composiciones, y yo no sería yo si no pidiera perdón por ‘descantarla’ un par de tonos por debajo de lo que mi voz tolera con cierta dignidad.
Es primavera, o sea, vaya asco, las alergias, las astenias, los lumbagos, las tristezas…las huelgas de musas. Aparte de Diógenes, que me cura casi todo, tengo algún otro remedio para esta estación tan así: el ‘rocanrol’.
“Sabéis, de vez en cuando creo que os debe gustar escuchar algo… guay y suave, pero resulta que nunca he hecho nada guay y suave, sino que siempre lo he hecho guay y…fuerte. Por eso, voy a hacer el principio de esta canción suave y después, voy a hacer el final…fuerte. Así es como (des)hago Proud Mary”.
(Con perdón de doña Tina Turner y don John Fogerty, y por supuesto de vosotros que me padecéis)
A partir de 1:25 la Tina Turner me hace el playback y es para partirse la caja.
Me ha invadido un sentimiento extraño. Bueno, un sentimiento, a secas, lo extraño es que haya alguna invasión.
Me has sostenido la mirada y ya estoy tan desacostumbrado...
Me he ido distraído hasta el espejo y no, no hay marcas del gorro ni de las gafas ni ninguno de esos revoltijos en el pelo tan ridículos.
Me he visto haciendo un mohín de no entender nada y he vuelto para vestirme.
Me he preguntado si ese encuentro frontal llenos de jabón, ese diálogo banal, tuviera algo que ver.
Me he querido convencer de que tan solo sea una paranoia mía más, sí, que estoy muy mayor para sobresaltos ventriculares.
Me lo has vuelto a hacer y no he evitado corresponderte. Esta vez he ganado yo.
O quizás tú, que me has dejado sin poder interpretar nada de lo que ha pasado. En ese encuentro frontal.
Tenías los ojos negros, los más negros. Ellos me abducían, me absorbían y en ellos me sumergía, me hundía porque ellos eran el océano y el espacio, porque ellos eran el universo. Y tú, su dueño, mi dueño, nunca supiste del poder de tus ojos, o acaso sí, pero nunca quisiste que me mirara en ellos y mira que los tuve cerca, tan cerca que apenas podía soportar el vértigo de sus imanes. Cómo hubiera querido poder abandonarme a su poder, a tu poder, ignorar que tú no eras como yo, que había un muro imposible de traspasar, quizás por que éramos tan jóvenes, que era tan joven que no hubiera podido soportar el perderte. Y claro que te perdí, y además sin haberme podido zambullir en el negro de tus ojos.
(A Alberto)
...I got a place where all my dreams are dead
Mi amigo Theo -un gran amigo, si no no me perdonaría lo cansino que soy con mi engendromúsica- sugirió en un post anterior que me hiciera un Carbonero para el blog y yo, que me lío en cuanto me tocan dos palmas, me puse y me salió, más que carbón, un cisco tremendo, un mini divertimento(*) a lo synthesizer capaz de sonrojar a cualquier amante de la música electrónica. Con todo el morro que la blogosfera me ha dado ahí os dejo The Coal Seller. He sido piadoso y es muy cortito.
(*)El divertimento es una forma musical que fue muy popular durante el XVIII, compuesta para un reducido número de instrumentos y solían mostrar un estilo desenfadado y alegre.
Éramos muy jóvenes, yo recién cumplidos 22, y vivíamos solos en un frío pueblo perdido donde trabajaba haciendo guardias. Teníamos un bebé de escasos meses que dormía ajeno a todo y tuvimos que separarnos porque tenía que trabajar esa noche. El rey en la televisión no nos quitó el miedo que teníamos y no fue hasta la mañana siguiente cuando nuestros corazones volvieron a latir, cuando volví a casa y supimos que no había pasado nada. Nunca les perdonaré el miedo de aquella noche.
Es esta una noche solitaria, de porno en la pantalla, de chupito de güisqui, de lectura bloguera. Nada nuevo bajo el sol, mejor dicho, bajo la luna. Me he perdido la siesta y un sueño prematuro me vence ahora, tanto que ni Damien en plena acción consigue levantarme los párpados. No digamos lo demás.
El espíritu líquido me ha hecho llevar los clics a terrenos etéreos pero recurrentes y, al llegar, los párpados se han izado para dejar escapar un brillo húmedo en los ojos. Y eso a pesar de que no cree uno en las historias de amor más allá del celuloide, que para eso tiene uno un currículum. 'Un amor que nunca envejecerá', menuda tontería, como si eso pudiera ser.
Y ahora quién se va a la cama con esto en la cabeza. Hubiera sido tan fácil con Damien clavado en las pupilas…
La extraña pareja viajaba cómodamente en su coche. Lucían canas y tinte respectivamente y estrenaban la sensación de no tener que ir a trabajar más. Nadie diría de ellos que eran una extraña pareja, si acaso modélica, cómo llamarlos si no después de cuarenta años juntos. Dentro de cada uno, pero no demasiado lejos, reposaban las cenizas de incendios pasados apagados con tantas lágrimas secas de ambos donde, si rebuscaban bien, siempre se quemaban los dedos con ascuas rebeldes.
En pocos minutos cruzaban la frontera, la geográfica, como tantas veces, para qué ir más lejos, era tan estimulante encontrar otra lengua, otra gastronomía, otra vida tan solo a media hora de camino. Pasear, comprar, comerse alguna cataplana y, a la vuelta, traerse atún recién pescado de algún pueblecito de la costa, como tantas veces.
La radio, a la vuelta, sonaba para nadie. Él, imaginando cuentos para su blog y ella, quién sabe en qué onda podría estar. Y ambos, de vez en cuando, rebuscando entre las cenizas a ver si , por fin, se hubieran apagado aquellas ascuas tan rebeldes.
En ocasiones veo flechas, de esas envenenadas con la ponzoña tan celebrada ayer. El que las vea no quiere decir necesariamente que existan, de hecho cada vez que las he visto han sido siempre de ficción.
Amanecí el dia 14 junto a él, a Comosellame, habiendo compartido la noche pero no la cama, como en varias ocasiones ya. Me gusta mirarle mientras duerme durante los escasos ratos que nos lo permiten las obligaciones, en realidad habría esperado otra cosa, pero las señales estaban equivocadas, las flechas, inventadas.
Cada vez que me advierte de la proximidad de alguien con tetas monumentales ya no sé qué cara poner, y lo hace con una frecuencia ciertamente desesperante ya. Cualquier día le digo que las tetas no me ponen.
En ocasiones veo flechas, pero siempre son inventadas. Como las de Comosellame.
Aquí un guilty pleasure de mi infancia en blanco y negro
Estaba sentado en el árido corredor junto a los otros a quienes la jueza despachaba de uno en uno, esperando a que, de una vez por todas, acabara el suplicio al que iba a ser sometido. Se había preparado bien para aquel tribunal pero fue presa de los nervios, no pudiendo evitar aquel delator temblor en la mano que introdujo en el saquito a instancias de aquella seca mujer con aspecto de institutriz solterona. Su mirada impertérrita esperaba una respuesta rápida y segura y él se la proporcionó. De pie frente a ella, empezó a mover un brazo arriba, abajo y a los lados acompasadamente a la vez que pronunciaba una serie de monosílabos sin sentido que descifraba de un documento codificado, y cuando acabó, aquel rostro severo dejó asomar cierta sorpresa en forma de leve arqueamiento de cejas. Los latidos los percibía hasta en las sienes cuando tuvo que cambiar los agitados movimientos de brazos por delicados toques de dedos sobre el objeto de madera agujereado que llevaba preparado al efecto.
- No te he visto nunca por clase.
- Es que trabajo.
- ¿Quién te ha ayudado?
- Un compañero me dejó una grabación de las canciones del examen.
A todos los demás les bastó con solfear y tocar con la flauta solo una canción pero a él le obligó a una segunda, pero para ese momento ya había perdido el miedo y si el Morito Pititón le salió medio bien, con El Carbonero cortó orejas y rabo.
(Una vez quise ser maestro y el precio más alto que tuve que pagar por ello fue el examen de Música)
Como aquel vaquero, siempre le canté a los caminos del campo para que me llevaran a casa. Parece que a él –al vaquero- le fue bien con su cántico que hoy todos conocen y canturrean pero lo que es a mí más bien que los caminos me encerraron en casa. Hoy cantaría algo así como
Country roads, what´s my home
What´s the place I belong...
Y para ilustrar, nada como un buen video de música ‘friqui’, el vaquero y un japonés con sus guitarras y muy al fondo, como castigados, se oyen –no se ven casi- un bajo y un banjo.
No tiene precio oir 'memories' en japanglish (0.50)
