No es verdad

Callejeaba en coche por el puto centro, por esas calles peatonales tan de moda en los putos centros. En el suroeste, también de moda. Pasaba cerca de una alfombra azul tirada en el suelo llena de pisadas de artistas que estos días merodean por esta perdida ciudad con derecho a festival de cine.

¿Queda alguna ciudad que carezca de festival de cine?, me preguntaba cuando enfilaba los últimos metros peatonales, y fue entonces cuando lo vi. Fueron unos segundos de impecable traje oscuro, bueno digo impecable porque no encuentro otra palabra que describa cómo le quedaba la prenda a aquel apolo urbano cuya visión pensé que me quitaría el estreñimiento durante décadas.

Decididamente concluí que la naturaleza es injusta. Repartiendo belleza, quiero decir.

Alguien sentado a mi vera, en el coche, me apuntó que era Ramiro, el de 'El tiempo entre costuras'. ¿Y quién coño es ese?, dije, con la cara del ignorante que ve poca televisión. Me fui a la internet y allí estaba. Él. No tengo palabras. Bueno, sí, que la realidad siempre supera a la ficción.

Federico

“Acabamos de matar a Federico García Lorca. Yo le metí dos tiros en el culo por maricón”.

Setenta y siete años sin saber quién fue el machote de los tiros de gracia. Y sin saber donde está enterrado. Ni siquiera si está enterrado en algún sitio.

Madrid desconocido

Voy con relativa frecuencia a la capital del reino. Lo de relativa es porque querría ir a lo mejor menos. Siento luego la necesidad de contarlo aquí, es todo muy paranormal. Hoy no hablaré de museos ni musicales, hoy contaré un poco el frikimadrid. Bueno más que contar, mostrar.

En serio, es egipcio y es Madrid

 The invisibleman, un poco yo. 

 Un poco de  'quincememismo'...

El Primark. Todo muy de nivel. 

El escaparate de una tienda y un viaje en el tiempo.

No sé qué es más friki, si las frasecitas picantes de Sta. María Micaela o mi presencia en La Almudena.

Alta temperatura, digo alta velocidad, bueno no he dicho nada.

Pongamos que hablo de Madrid

Unas horas ferroviarias, alguna más de las previstas.

Tres bellezas: un espectáculo musical, quizás más espectáculo que musical, una casa museo, tan casa como museo y un atleta medio desnudo, como si no estuviéramos en diciembre, que pasa raudo casi rozándome.

Del arte pude recrearme, disfrutar, deleitarme, retozar. De aquel magnífico cuerpo, que cortaba soberbio el frío aire de aquella soleada mañana de domingo, tan solo pude lamentarme. De volver a ser quién se espera que sea. Y no correr tras él, a la aventura.

De vuelta, otras horas de alta velocidad.

De aquel fin de semana, aparte de volátiles recuerdos, un catarro memorable.

Exposición fotográfica

"Jornalero andaluz subsidiado", por su señoría Duran i Lleida.

"Democristiano catalán en suite low cost". Anónimo.

Síndrome de Stendhal

Al entrar en la sala ya iba ansioso y cuando mire a la derecha y lo vi, al fondo, iluminado como por el cielo claro, se me secó la boca y se me humedecieron los ojos. El corazón se aceleró ligeramente cuando me acercaba a él y siguió así mientras lo rodeaba lentamente y lo adoraba desde todos los ángulos que el artista había previsto que lo adoraran. Sin ser un dios. Tarea imposible imaginar que un día fuera un pedazo de la tierra de Carrara. Imposible, también, no enamorarse de él.

Inspirado en El Espinario, de Uno. Otro ángulo al pie del blog.

Quince minutos

Ese fue el tiempo que me dejaron contemplar ambas obras, la de Leonardo y la de Miguel Ángel y sin embargo qué dulce fueron unos y qué amargos los otros.

El Cenacolo lo vimos 30 personas con cita previa, sentados, observando los detalles, comprobando todo lo que habíamos leído sobre él. En silencio. Fue espectacular. Aquí lo importante era la obra.

La Capilla Sixtina la vimos no sé cuántas personas, aquello parecía las cámaras de gas nazis, todos de pie menos unos cuantos listos que encontraron los escasos bancos de la sala y con un bullicio de fondo repetidamente entrecortado por las palmas de los vigilantes, que mandaban callar a gritos de silence, please, como vulgares matronas de prisiones. Fue decepcionante. Aquí lo importante era el dinero...vaticano.

Cristianos

En el festival de teatro de Mérida han tenido que retirar esta foto de una exposición porque algunos han manifestado que “atenta contra los cristianos”.

Yo, si fuera cristiano, me ofenderían mucho este otro tipo de fotografías sacadas de la realidad y no de la imaginación de un artista. Pero bueno, yo de cristiano no tengo ná.

Rodin

Iba camino de Atocha haciendo tiempo para coger el Altaria y al llegar a la esquina allí estaba, imponente, reposando su tonelaje sobre la potente trompa.

Dos o tres veces al año le hago fugaces visitas a la capital del reino con motivos generalmente teatrales y/o familiares – mi adeéne mayor vive allí- , y digo fugaces porque más de dos o tres días me termina empachando la city a mí, que estoy acostumbrado yo a pasear con mi Diógenes sin encontrarme a nadie por el camino, oyendo tan sólo el ruido de sus pisadas o el de su hocico hozando.

Las sorpresas que te ofrece por el contrario la metrópoli son un aliciente más para las visitas pues algunas son de lo más interesante, como ésta de la escultura de Barceló. Me quedé un rato mirándola pero no porque me gustara, pues una vez superada la sorpresa no terminaba de decirme mucho aquel enorme elefante saltimbanqui, sino porque me acordaba que unos meses antes, en aquel mismo lugar, admiraba, también por sorpresa, una maravillosa exposición de Rodin. Quién me iba a decir a mí que en París sólo pude ver la copia de La Puerta del Infierno en el Museo D´Orsay y que en Madrid podría ver El Pensador, allí, en medio de la calle. Me quedé fascinado con aquellos volúmenes sin pretensión de grandes detalles pero sí con gran perfección en la expresividad. Yo, aquella tarde, comprendí mi torpeza de tantos años de no haber tenido demasiado interés por la escultura, pero nunca es tarde para rectificar.

Música sacra

Ayer domingo me encontré inexplicablemente sacro, no sacro del hueso sino del otro. Empecé con kisses de despedida en plan salmo en algún comentario y acabé con este post retro-religioso, y es que en algunos momentos aflora en mí una suerte de espíritu piadoso que camufla brevemente mi ateísmo irreverente.

Bueno, esta captatio benevolentiae totalmente prescindible viene a que este ‘diumenga’ –que lo suelo decir así, en catañol, porque me suena como más festivo- rememoré mis inicios sacros en la música allá por los 60, cantando en el coro de la iglesia mientras aquel fraile encantador tocaba el órgano tratando pacientemente de desasnar a los chiquillos del barrio. En el mismo coro, meses antes, un grupo de melenudos que se hacían llamar los Keys tocaron con sus instrumentos eléctricos las manidas canciones de la liturgia y aquello fue como una revelación, hasta tal punto que le dije a Dios –que todavía me creía esas cosas de la fe- que yo quería tocar como ellos, dedicarme a la música.

Han pasado cuarenta años desde entonces y todo ha cambiado. Herr Ratzinger no es el Papa Montini y la congregación franciscana de monjes progresistas dejó el sitio a otra neocatecumenal –menudo cambio-, yo perdí la fe y Dios me castigó negándome los medios o el valor para dedicarme a la música.

Los Keys cambiaron el escenario eclesial por otros más profanos y, cambiando de nombre el grupo y de algunos nombres sus miembros, alcanzaron el éxito. Hoy ya no son grupo ni melenudos y yo, este ‘diumenga’, les rendí homenaje teniéndolos todo el día en la cabeza.

Tartesos - Campos de algodón

Tartesos - Tiempo muerto

Mis pulgadas enfadadas

Hoy la he visto, quiero decir, la he terminado de ver. Cada uno paga un precio por esconder sus cadáveres en el armario y éste es mi particular impuesto por mi armario/cadáver. Ha tenido que ser en dos veces, en la pequeña pantalla del ordenador, a deshoras y con la sola compañía de Diógenes, mi perro. Delante de él puedo derramar lágrimas, como hoy, que con las pelis me entra no se qué sensiblería y, ayer y hoy, con ésta me ha vuelto a pasar.

De pronto todos hablaban de ella y yo en la inopia. La he visto, y me ha emocionado, he llorado –sólo me pasa en las pelis, insisto- y me he vuelto a reflejar, con algunas pulgadas enfadadas más que ella, en historias de perdedores y antihéroes . Y encima contado en clave de musical.

Eché de menos la pantalla grande, la sala oscura, el sonido envolvente, la ausencia de interrupciones y alguien al lado disfrutándola como yo, pero bueno, eso será en la próxima reencarnación. Por lo menos.

(Adrianos y Alforte, danke schön)

Dieux du Stade

Ni bomberos, ni policias, ni curas. El premio a los calendarios de profesiones se lo lleva, o yo se lo doy, a los Dioses del Estadio, nombre que puede resultar exagerado antes de hojearlo pero que uno lo encuentra bastante ajustado a la realidad en cuanto que mira la primera página. Nunca creí que el rugby pudiera formar cuerpos así, pero realmente es más sobrecogedor el making of que el resultado. Y si no, pasen y vean.

Sebastiane

Yo no soy muy de efemérides que digamos y mucho menos de las de índole religiosa, pero en este caso creo que merece la pena hacer una excepción y con eso confirmamos así la regla. La de hoy es la relativa al santo del día, el único que conozco incluido en la iconografía gay. Mi admirado blog Bajo el signo de Libra tiene un artilugio permanente referido a este personaje con un enlace a decenas de imágenes pictóricas y fotográficas, el cual recomiendo. Yo me quedo con una de las dos que firma El Greco y, para secularizar este post como es debido, nada mejor que un trailer del Sebastiane de Derek Jarman.

El triunfo de Baco

Ayer me reconcilié con el viejo. Hacía casi diez años que no nos veíamos y ayer tuve la oportunidad. Allí estaban todos, orgullosos, esperándome para emocionarme como sólo ellos saben hacerlo y bien que lo consiguieron.

Iba solo, la primera que nos vemos a solas ellos y yo, Diego, Joaquín, Doménikos y Francisco. No me importa que se me pongan los pelos de gallina en público pero las lágrimas, bueno las lágrimas tengo que hacer esfuerzos para contenerlas. Al final, lo consigo, como siempre. Cuando salgo del templo del arte siempre me asombro de cómo esa panda de artistas muertos puede emocionar tanto a tantos, que quedamos embobados ante tanta belleza.

Una de las obras en las que necesito babero es Los Borrachos que es la responsable de este post que, aunque empieza solemne, terminará indudablemente irreverente. Estaba yo cariacontecido frente a Baco y su iniciado cuando me percato de que la escena bien podría tener una interpretación distinta de la oficial y es por lo que lo traigo al blog y dejar que vuele vuestra imaginación, o vuestra perversión, y la comentéis si queréis, claro.

Otro test

Éste de música. Os propongo una audición, cortita para no aburrir a electrónicos ni a postmodernos, y os autoevaluáis según el siguiente baremo:

• Suspenso. No he oído nunca esta melodía.
• Aprobado. Sé el título y el autor del clásico original.
• Notable. Sé qué grupo setentero he escuchado.
• Sobresaliente. Sé quién toca los teclados, que es bastante odiado actualmente por la comunidad internauta.
• Matrícula de Honor. He aguantado los dos minutos y medio que dura el extracto.

Nureyev

Lo he visto hace unos días en otroMariblog y no me lo puedo quitar de la cabeza...

Rudolph Nureyev, por Richard Avedon

Himno ABBA y la cierta edad.

La 'cierta edad' es la mía y ABBA es un grupo sueco que me gusta y que triunfó cuando aún no tenía yo la 'cierta edad'. Y como mi amigo Theodore (léase Ziodor) ha abierto la veda setentera en un post reciente, he perdido la vergüenza de reconocer ser un ABBAfan, y lo celebro con este himno a la amistad, grabado en directo en el Wembley Arena hace ...bueno, algún tiempo, y que os dedico de todo corazón. Y prometo dejar de pegaros la brasa melodramática en lo sucesivo. Un besote desde el suroeste, ¡ains!.

'The way old friends do'

Roger Dean

http://www.rogerdean.com/

Un himno para este blog

He visto una luz, 

hace tiempo Venus se apagó, 

he visto morir 

una estrella 

en el cielo de Orión. 

No hay señal, 

no hay señal de vida humana 

y yo perdido en el tiempo, 

perdido en otra dimensión. 

Soy el capitán 

de la nave tengo el control, 

llamando a la Tierra, 

esperando contestación. 

Soy un cowboy 

del espacio azul eléctrico, 

a dos mil millones de años luz 

de mi casa estoy. 

Quisiera volver, 

no termina nunca esta misión, 

me acuerdo de ti 

como un cuento 

de Ciencia-Ficción. 

No estoy tan mal, 

juego al poker con mi ordenador. 

Se pasan los días, 

no hay noticias desde la estación. 

Versión de M-Clan de Serenade  de Steve Miller, que dice así

Did you see the lights 

As they fell all around you 

Did you hear the music 

Serenade from the stars 

Wake up, wake up 

Wake up and look around you 

We're lost in space 

And the time is our own 

Did you feel the wind 

As it blew all around you 

Did you feel the love 

That was in the air 

Wake up, wake up 

Wake up and look around you 

We're lost in space 

And the time is our own 

The sun comes up 

And it shines all around you 

You're lost in space 

And the earth is your own 

¿Algún parque es un paraíso?

Ha llovido una mijita desde que este sacerdote publicara su primer libro, aquel que le supuso la expulsión de la Iglesia Católica Apostólica y Romana.

Antonio Roig quedó finalista del premio Planeta de 1976 y pude leerlo con tranquilidad en casa porque la primera edición no llevaba foto en la portada y nadie de mi familia pudo imaginar que un carmelita descalzo describiera en su interior sus sórdidas experiencias homosexuales en aquellos parques londinenses. 

Aquí podéis leer más sobre esta historia, que me he reencontrado al cabo de más de 30 años gracias a la web DosManzanas.com y con la que he querido homenajear a un hombre comprometido con su fe,  su conciencia y su condición sexual, en una época en la que ser así complicaba mucho la vida las personas.